diz-me qual é o ângulo morto da nossa estratégia romântica

não te apanho pelo retrovisor

nem virando o pescoço

a minha visão periférica não alcança o teu corpo

diz-me

qual é o ângulo vivo

e eu mudo de posição

não leias significados

vê apenas palavras que vibram em contacto umas com as outras

impressões masturbando-se conjuntamente

as letras não significam porra nenhuma

são apenas folhas de papel sujas

lê as sílabas como números

algarismos abstractos de tinta

não está lá mais nada

concentra-te a ler cabeças

é essa pasta que interessa

a obra prima desta coisa que se chama natureza vida e tudo

brecht a escrever

palavras viradas para este

a luz inunda a sala vazia

chapão de espanto

lá fora o cemitério silencioso

aguarda a sua chegada

no piso de baixo

na cozinha

a prima dona do teatro

fazendo doces

iguarias raras

e no quarto incomum

o charuto pinga cinzas na urna

envelhecer é aloirar os cabelos

e ter sardas nas costas das mãos

hoje vi a velhice a folhear westerns de bolso no banco do fundo de um eléctrico

hamlet comendo terra

batatas fritas

vinho branco

e cigarros ao relento

hamlet comendo terra

molhada

da mangueira esguicha chuva

hip hop a tocar

na familia

óculos escuros

graduados

tentativa de zoom na televisão

da alma

hamlet cuspindo terra

arlequim de palavras

disparadas alto ao microfone

Os homens a descalçarem as galochas e o vento a zunir contra a proa do barco. Mais uma noite de Verão no mar, de volta à terra já na madrugada, exaustos. Uma peixeira esguia sentada no pontão à espera. Está zangada com a vida que lhe trocou as voltas à morte. A janela da princesa acesa e há outras peixeiras insultando a umbreira da porta. A grande puta, viajou, mas a emigração celeste afinal não foi definitiva. Um sono profundo e escuro como a morte, mas afinal havia ainda vida. E os homens a chegar do mar. As Penélopes enraivecidas com esta Helena de plástico, de seios hirtos e acolhedores de maridos. Antes do sono hospitalizado, Alice dormiu com todos os homens da vila. E agora regressada da morte, aliou beleza ao sagrado de estar viva. Agora a eleita pela natureza, também o será pelos homens, descarregando navios de sexo faminto no seu sexo puro.
A peixeira esguia abraça o seu homem com força e sussura-lhe ao ouvido:
" Ela, afinal não está morta." Os homens do mar sorriem a medo, em segredo, em surdina. Vêem a luz acesa. Há um farol de espanto, nos olhos esbugalhados de cansaço. E de novo a gritaria das peixeiras: "Puta puta puta, lá porque ressuscitaste, não és santa. Sai desta terra. Mata-te."

apaga-se a luz

finita la comédia

passos a fechar a porta do teatro

música

a banda no coreto anuncia a próxima viagem