Soy un puto resentido y un puto inadaptado.

Soy un puto actor que hace de perro,

por una puta vez en su puta vida,

[…] porque un perro cobra más que un puto actor.

Angélica Liddell – Perro Muerto in Tintorería: Los Fuertes

1.

Calypso

Eu sou Calypso,

sou a actriz que faz de Calypso.

Sou a protagonista

paga para ser a outra,

escolhida e vestida de puta.

Seleccionada pela cara e pelas mamas,

– reparem no decote babado por velhos de ténis brancos.

O meu currículo foi lido na diagonal,

na horizontal

e é sempre surpreendente o efeito da contracção do diafragma.

Eu sou a deusa da minha classe,

tenho prémios e faço cinema. Sou imortal.

Vivo na merda de uma ilha,

e toda a gente sabe que os habitantes das ilhas não passam de prisoneiros na sua própria terra

e toda a gente sabe que o planeta é todo ele uma ilha,

rodeado do espaço todo, e toda a merda do universo,

mais o infinito em expansão, não passam eles próprios de uma ilha também.

Eu sou a actriz que hipnotiza os espectadores com o meu corpo HD,

e no Teatro sou pernas e rabo em 3D sem precisarem dos óculos.

Sou barata.

Sou cara.

Depende.

Faço-me pagar consoante o conteúdo,

se não me agrada faço-me cara.

Como as putas.

Eu sou a boca da Calipso,

eu sou o final da boca da Calipso.

A actriz que decorou as deixas, mas não entendeu o fim.

Eu estou abaixo das cadelas.

Sempre cheia de cio.

Sou uma cadela com cio.

Sou a actriz que faz de cadela com cio.

Sou exótica.

Sou estúpida.

Estou no final da cadeia alimentar.

Sou mulher.

in Colapso, publicações Teatro Nacional São João, 2011.

FILHO –

Paizinho: escrevo-te, apesar de saber que não irás lê-lo.
Nunca foste dado às tecnologias, nem relógio usas.
Dizes que te faz alergia ao pulso e à cabeça.
Na verdade, nunca te vi agarrado a nada que não fosse concreto, palpável,
tirando esse silêncio a que te agarras a maior parte das vezes.
Acho que a quietude é a única coisa imaterial que reconheces, 
todas as outras coisas invisíveis te passam ao lado.


Ainda voltando à escrita, 
ensinaste-me a segurar na caneta aos quatro anos para fazer bonecos,
e aos cinco a reproduzir palavras no papel.
A primeira delas foi
PARAR
era o que aparecia nos autocarros num néon intermitente 
PARAR
decorei as letras - e essa foi a parte mais fácil – difícil foi memorizar a ordem das letras, para quem não sabe ler é uma coisa muito complicada. Sabes, sempre associei as palavras e as letras a ti. Foi ao teu lado que, aos sete anos, li o primeiro livro de enfiada: Tom Sayer, 200 páginas a letra miúda, numa edição do Círculo de Leitores. Na nossa casa só se comprava livros que viessem no catálogo do Círculo e o critério de escolha era bastante rigoroso: só os mais baratos. 

(Olha em volta para as cabines com os clientes)

Estão a apanhar? O primeiro a agarrar a coisa, leva um Donuts™.  Têm uma caixa de Kleenex™ ao vosso lado, para o caso de começarem a suar das têmporas, o que é perfeitamente normal, as minhas ideias normalmente aquecem a marmita. Não sei como é que ainda não estou careca, a sério, está cientificamente provado que um homem que pensa demasiado, arrisca-se a perder o pêlo. E pensar é difícil como o caraças, e quem o diz não sou eu, mas o Deleuze. Não me considero um pensador, um filósofo, enfim, um onanista do intelecto. Não passo de um punheteiro de considerações fugazes, mas um dia, quem sabe, talvez chegue a grandes masturbações, sem ejacular, sequer. Tornar-se-ão ideias de reserva, só minhas, mas até lá permitam-me vir convosco. Estão a acompanhar?

in Circle Jerke

Se soubesse o turbilhão que vai dentro da minha cabeça, na impossibilidade de me refrear os miolos tocando-os com os dedos, beijava-me a nuca. A minha experiência da inquietação é igual à sua. Começa por ser apenas uma indigestão de emoções, comeu um desejo estragado e aquilo começa a azedar, horas mais tarde, no pico do calor, que é quando as digestões se tornam difíceis. Se tiver a felicidade de completar a digestão e passar para a fase seguinte, fica cheio de flatulências, a vergonha em estado gasoso, e só mais tarde acabará por livrar-se dessas putrefacções pela via das fezes. Se por outro lado, ficar retido nesse processo digestivo, verá que se sente cada vez mais imobilizado: os músculos, os tendões e os ossos, até ser uma nesga de pessoa e apagar-se. 

Não estou a falar da ansiedade, isso é coisa de meninas em vésperas da menstruação, refiro-me à inquietação, àquela coisa fininha, à cárie que já atingiu o nervo. Disso pode morrer-se, acredite-me. E no mínimo, aleija.

Isto não é o início.

This is not the beginning. É uma experiência de luxo. Temos canapés para aguçar o apetite, caviar, verborreia acéfala para nos dilatar o bucho. Open your mind.

Estamos aqui. O tempo é já. Somos animais, criaturas inumanas, coisas. Somos monstros, pequenos monstros, grandes monstros. Entre o câmbio, o fundo e o risco estamos errados.

Hoje não jogas. Ficas no banco.

Hoje ficas no banco.

Hoje ficas.

Aproveita a inércia, somos muitos, somos demais. A viagem não tem destino marcado, não vamos a parte nenhuma. Isto não é grave, nem marcante. Isto é falso realismo, uma nova objectividade.

This is not a game.

Open your mind.

O nosso corpo é a paisagem da Alemanha de Bosch. Tríptico de guerra. Decapitações, sexo, trocas assépticas, sem cuspo, sodomia, incesto, morte. Somos a redenção da espécie, acreditem. O tempo é já.

Temos porno, pagamos o porno, e pagamos o cunnilingus, e o broche e o medo desta atrofia toda.

Somos terroristas. Somos altruístas.

Somos a enumeração de uma lista de compras, cheia de prioridades. Aguardamos na fila de atendimento especial e não estamos grávidos, não somos velhos, não estamos doentes. Temos ideologia e ética. E ética na ideologia. Somos pós-dramáticos. O tempo é já. Open your mind.

This is not the beginning.

This is not a game.

Cláudia Lucas Chéu in Fora de Jogo

Artigo sobre o filme Florbela

Elle Portugal

Janeiro 2012

por Cláudia Lucas Chéu

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