fiz sempre questão de cortar o cabelo no barbeiro onde iam os meus primos, bem curto e rente à nuca, nunca quis ser distinguida por atributos físicos. durante muito tempo, achei-me capaz de fazer tudo e de todas as maneiras, não havia impossibilidades para mim.
combinámos encontrar-nos às cinco e um quarto no corredor da casa da avó, mesmo por detrás do bengaleiro, junto à parede. e assim foi, perguntei à minha mãe que horas eram, pois ainda não sabia ler as horas em forma de números, confirmado o tempo exacto lá me dirigi para o corredor. ele já lá estava escondido atrás do casaco de malha azul escuro da avó e eu esgueirei-me para debaixo do kispo do pai pendurado ao lado da malha da avó. somos duas crianças em forma de agasalho, então o que fazemos, perguntei eu, já tenho as chaves do carro, disse-me ele, mas tu sabes conduzir, pergunto novamente eu, claro, aprendi com o meu pai, e então, digo eu, então vamos fugir desta casa, diz ele, mas para onde, pergunto eu, vamos até à praia e depois logo vemos, eu penso. debaixo do kispo do pai, sinto-me a rebentar de adrenalina. imaginar um futuro onde só eu é que sei, eu decido, eu escolho e tantos eu-sítios por descobrir. só eu e o primo joão. e cinco anos de existência ingénua.

o domingo oprime o trabalho

lá fora chove

não tenho roupa para tirar do estendal

que prazer não ser

coçar os olhos

só isso

ou tirar burriés com o dedo mínimo

moluscos de ranho

um xaile pelas costas

e o meu cérebro uma massa gelatinosa em lume brando

cláudia lucas chéu is downloading a new version of paradise

o paraíso de être

vou baixar o ficheiro

e fazer a transferência de ego

para um local distante

o meu disco rígido não permite instalar acessórios

é preciso apagar ficheiros

para guardar pedras novas

e diamantes por encontrar

a versão do paraíso pode ser pirateada

convém que o seja

il en faut peu pour être hereux mais noblesse oblige

hoje sou a poliglota dos temporais

eu não durmo, viajo.

tudo é parte da mesma ficção.

eu fui à bélgica de aviããão

no aeroporto encontrei um borrachão

pisquei-lhe o olho

apertei-lhe a mããão

mas o que ele queria

era um ponto de interrogação

stop

letra da canção de jogo infantil com palmas

anne marie schwarzenbach

o primeiro pseudónimo que usei na adolescência foi anne marie. não sei explicar porquê. hoje esbarrei casualmente numa mulher com esse nome. uma artista suiça: fotógrafa, escritora e jornalista.

também esta anne marie anda de bicicleta e tem o cabelo curto. escreve, para além de outras coisas. e viaja, muito. é conhecida sobretudo como viajante. que privilégio.

as coincidências são objectos achados na rua. alguém os perde para que possamos encontrá-los.

porque é que ainda se limpa a casa à mão? não há ainda uma máquina que faça tudo, um robot barato a bateria ou a pilhas que execute todas as tarefas domésticas eficientemente. é que não há paciência para limpar uma coisa que não tarda nada já está suja outra vez, cheias de carrapetas de porcaria, pó, ranço nas loiças do banho, teias-de-aranha, cotão. enfim, um sem número sujidades que nascem simplesmente da nossa vivência num espaço.

por enquanto a alternativa é contratar mão alheia, ser gentil e oferecer-lhe luvas que preservem sãs e santas tais entidades. eu já tenho as luvas, mas as mãos são as minhas. próprias.