tenho um único paradigma

na vida

um pai camponês

que nunca dormiu

nem sequer cabeceou

agora entendo

sou crescida e incrédula criatura

o chinês de queluz

absorto

na carruagem dos subúrbios

a ouvir hip hop

e a mulher à sua frente

dormindo exausta

sonhos shop soi

de rafeiros tenros

à porta das urgências

deitada na maca

a dona grisalha

tem as mãos juntas numa prece

e as unhas pintadas de prateado

lascadas

a filha anafada

burguesinha expedita de cabelo palha-de-aço

descolorado

pede o livro de reclamações

e firme escreve o obituário da mãe

zangada

pagou todas as mensalidades do documento que lhe prometia vida

sem falhar uma

e foi enganada

a burguesinha senta-se ao lado da inerte dona grisalha e deixa cair a mala

aliviada

agora que oiço as copas abanando folhas ao vento

e mais nada

espreguiço pensamentos lavados

e construo um estendal

dos meus olhos aos teus

carícias de sabão

escorregadias

quem não sabe do silêncio não entende nada e não escutar a pausa é nunca ir a parte nenhuma

estou sempre pronta para viajar

nunca desfaço as malas

desbaptizem-me de isa

sou poeta

a mulher tirou o aparelho

dos dentes

e o pai abraçou-a ternamente

beijou-lhe a testa

estás tão bonita

minha filha

que surpresa

o animal sénior observou atentamente os dentes da cria

todas as facetas das lâminas roedoras

e o amor puro dos dois inundou a sala

alguém chamou o meu nome e ligou a pequena broca

quero estar sentada em cima da terra

nua

para que a sinta áspera

dura e húmida

para que a possa arranhar com os dedos dos pés

o chão de calhaus e lama

vou escavando aos poucos um fosso

entre o meu rabo e o centro do mundo

e as minhas unhas enchem-se de vermes

ternamente

eu sou o meu rabo

não é o umbigo que determina a personalidade

é o rabo que mostra que sou besta

animal enfeitado de trapos

disfarçada de pêlos e de pele

sapatos óculos escuros

ninguém repara que a alma é uma anomalia no reino animal

ou alguém espera reencontrar o peixinho vermelho no paraíso?

as escamas são a pele dos bichos cuja memória não lhes permite ter deus

Cláudia Lucas Chéu in Revista Inútil #3