Luc acha que só as barbaridades podem ser cometidas por humanos, as outras, as dos bichos, são apenas selvajarias. 

agora que cada vez mais

este eu se imprime

febril e lúcido

na metrópole cheia de gente

esvazio-me de certeza

a tinta mingua e o sangue coalha

na cova

para a cova

somos um covil de vermes

cemitério infinito em expansão

sobrelotado adiado e extinto  


in Meditações Sobre o Fim - Os Últimos Poemas, edição Hariemuj, Junho 2012

Soy un puto resentido y un puto inadaptado.

Soy un puto actor que hace de perro,

por una puta vez en su puta vida,

[…] porque un perro cobra más que un puto actor.

Angélica Liddell – Perro Muerto in Tintorería: Los Fuertes

1.

Calypso

Eu sou Calypso,

sou a actriz que faz de Calypso.

Sou a protagonista

paga para ser a outra,

escolhida e vestida de puta.

Seleccionada pela cara e pelas mamas,

– reparem no decote babado por velhos de ténis brancos.

O meu currículo foi lido na diagonal,

na horizontal

e é sempre surpreendente o efeito da contracção do diafragma.

Eu sou a deusa da minha classe,

tenho prémios e faço cinema. Sou imortal.

Vivo na merda de uma ilha,

e toda a gente sabe que os habitantes das ilhas não passam de prisoneiros na sua própria terra

e toda a gente sabe que o planeta é todo ele uma ilha,

rodeado do espaço todo, e toda a merda do universo,

mais o infinito em expansão, não passam eles próprios de uma ilha também.

Eu sou a actriz que hipnotiza os espectadores com o meu corpo HD,

e no Teatro sou pernas e rabo em 3D sem precisarem dos óculos.

Sou barata.

Sou cara.

Depende.

Faço-me pagar consoante o conteúdo,

se não me agrada faço-me cara.

Como as putas.

Eu sou a boca da Calipso,

eu sou o final da boca da Calipso.

A actriz que decorou as deixas, mas não entendeu o fim.

Eu estou abaixo das cadelas.

Sempre cheia de cio.

Sou uma cadela com cio.

Sou a actriz que faz de cadela com cio.

Sou exótica.

Sou estúpida.

Estou no final da cadeia alimentar.

Sou mulher.

in Colapso, publicações Teatro Nacional São João, 2011.

FILHO –

Paizinho: escrevo-te, apesar de saber que não irás lê-lo.
Nunca foste dado às tecnologias, nem relógio usas.
Dizes que te faz alergia ao pulso e à cabeça.
Na verdade, nunca te vi agarrado a nada que não fosse concreto, palpável,
tirando esse silêncio a que te agarras a maior parte das vezes.
Acho que a quietude é a única coisa imaterial que reconheces, 
todas as outras coisas invisíveis te passam ao lado.


Ainda voltando à escrita, 
ensinaste-me a segurar na caneta aos quatro anos para fazer bonecos,
e aos cinco a reproduzir palavras no papel.
A primeira delas foi
PARAR
era o que aparecia nos autocarros num néon intermitente 
PARAR
decorei as letras - e essa foi a parte mais fácil – difícil foi memorizar a ordem das letras, para quem não sabe ler é uma coisa muito complicada. Sabes, sempre associei as palavras e as letras a ti. Foi ao teu lado que, aos sete anos, li o primeiro livro de enfiada: Tom Sayer, 200 páginas a letra miúda, numa edição do Círculo de Leitores. Na nossa casa só se comprava livros que viessem no catálogo do Círculo e o critério de escolha era bastante rigoroso: só os mais baratos. 

(Olha em volta para as cabines com os clientes)

Estão a apanhar? O primeiro a agarrar a coisa, leva um Donuts™.  Têm uma caixa de Kleenex™ ao vosso lado, para o caso de começarem a suar das têmporas, o que é perfeitamente normal, as minhas ideias normalmente aquecem a marmita. Não sei como é que ainda não estou careca, a sério, está cientificamente provado que um homem que pensa demasiado, arrisca-se a perder o pêlo. E pensar é difícil como o caraças, e quem o diz não sou eu, mas o Deleuze. Não me considero um pensador, um filósofo, enfim, um onanista do intelecto. Não passo de um punheteiro de considerações fugazes, mas um dia, quem sabe, talvez chegue a grandes masturbações, sem ejacular, sequer. Tornar-se-ão ideias de reserva, só minhas, mas até lá permitam-me vir convosco. Estão a acompanhar?

in Circle Jerke

Se soubesse o turbilhão que vai dentro da minha cabeça, na impossibilidade de me refrear os miolos tocando-os com os dedos, beijava-me a nuca. A minha experiência da inquietação é igual à sua. Começa por ser apenas uma indigestão de emoções, comeu um desejo estragado e aquilo começa a azedar, horas mais tarde, no pico do calor, que é quando as digestões se tornam difíceis. Se tiver a felicidade de completar a digestão e passar para a fase seguinte, fica cheio de flatulências, a vergonha em estado gasoso, e só mais tarde acabará por livrar-se dessas putrefacções pela via das fezes. Se por outro lado, ficar retido nesse processo digestivo, verá que se sente cada vez mais imobilizado: os músculos, os tendões e os ossos, até ser uma nesga de pessoa e apagar-se. 

Não estou a falar da ansiedade, isso é coisa de meninas em vésperas da menstruação, refiro-me à inquietação, àquela coisa fininha, à cárie que já atingiu o nervo. Disso pode morrer-se, acredite-me. E no mínimo, aleija.